le acorda assustado, o coração parecendo querer saltar do peito. O suor, brotando por todo o corpo, principalmente na região do pescoço, ensopa o lençol e o travesseiro. O marcador luminoso do relógio que fica na mesinha ao lado da cama, como em incontáveis noites anteriores, indica que ainda faltam muitas horas para que a luz da manhã afaste as lembranças que o atormentam há muitos anos.

Livro é vida
É vida que não vivi
É vida que desconheço
É vida que se abre
É vida pra minha vida
São sonhos possíveis
Um mundo… em meu mundo
E assim vou percebendo
Esse universo que tenho

(Improviso para uma
Crônica-homenagem)
Silas Corrêa Leite

“Quando ouvi Bob Dylan, pensei: Então ainda não chegamos ao fim da linha…”
Allen Ginsberg, Poeta dos beatniks.

Robert Allen Zimmerman do Minnesota, oeste americano, judeu peregrino que cantou suas marés altas e baixas, violão e gaita de boca, alma desterrada do Mississipi, poeta denuncista, humanitário, louco sonhador, chuva varrida pelo vento. As pedras rolarão. As chuvas cairão. Com ele, Bob Dylan, os loucos reaprenderam a sonhar. Um mito dos anos 1960/70/80/90… E não existe outro. O maior poeta da rica música norte-americana.

A verve de Faukner, era determinado e destemido na sua sozinhez de tímido gritante, válvula pulsante, gigante. E nunca lucrou muito com seus trabalhos. Lenda vida, espírito-que-anda do rock, subiu, desceu, foi ateu, cristão, judeu, mirabolante experimentou tudo o que pôde para permanecer ele mesmo, carne e coragem.